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miércoles, 10 de noviembre de 2010

ENTRE GUERRAS Y BATALLAS (DOCE POEMAS)

ENTRE GUERRAS Y BATALLAS (DOCE POEMAS)

Profesión: Soldado

La sangre encharca nuestras botas.
El fango cubre nuestros rostros.
El lodo inunda nuestros ojos.
La pólvora invade nuestras narices.
El miedo impregna nuestras gargantas.
La muerte ondea sobre nuestras cabezas
como bandera carmesí,
como caja de Pandora
como espada de Damocles
pende sobre nuestras nucas
la invisible y auténtica muerte.

El silencio es nuestro enemigo jurado;
el estruendo, nuestro mejor aliado,
el silbido de las balas
nos recuerda la fragilidad de la existencia
y los continuos estallidos
nos informan sobre la proximidad de las fieras…

A nuestro alrededor
todo es sangre
y miembros desmembrados pudriéndose sin dueños
y cuerpos mutilados sin aire en sus pulmones
y un mar de cadáveres hediondos a descomposición
y un sueño que se ha tornado en violenta  pesadilla.

Defender la Patria:
Frase que tuvo mucho sentido
antes de comenzar esta odisea;
y que nada significa entre disparos y demencias

¿Qué es la Patria?
¿De qué vale una patria sembrada de cadáveres?

Los problemas fronterizos y las querellas entre naciones deberían resolverse en un cuadrilátero pugilístico; enfrentando a los presidentes, ministros, asambleístas y demás PERROS DE LA GUERRA; dándose puñetazos los unos a los otros hasta que les sangren inclusive sus obscuras almas y no fabricando viudas y huérfanos en los frentes de batalla.

Matar o Morir:

Las balas destrozan cuerpos y las ánimas comen almas
La sangre se mezcla con la aurora
Silbidos y explosiones aturden los oídos
No queda otro remedio que salvar nuestras vidas
matando al enemigo
matando al enemigo
matando 

Matar o morir:
Esa es la consigna
El único lema que nos queda
La única ley a qué atenerse
La sangre se confunde con la aurora
La sangre se derrama sobre ocasos
que cierran sus turbios ojos
ante el clamor de la muerte

La muerte,
tan cercana y  seductora
tan sublime y abrumadora
tan letal y desconcertante
siempre al lado,
en la sombra de nuestra sombra.

No podemos pensar en la humanidad del enemigo
Hay que odiarles
profusamente
profundamente
aunque nada nos hayan hecho:
Hay que odiarles con tesón
de otro modo
no podríamos matarles
y moriríamos a merced de sus rifles
a merced de sus tanques,
sus cañones, sus aviones, sus navíos…

No son hombres, son salvajes;
No son más que nuestros reflejos,
reflejos de nuestro propio salvajismo contra ellos:
espejos sangrantes, espejos heridos,
espejos fracturados, espejos desmembrados,
espejos mutilados, espejos descabezados,
solo espejos;
nada más que nuestras propias imágenes verificadas,
si en lugar de destruir nos volviéramos piadosos.

¿Es esta guerra necesaria?
Ya no importa,
Es tarde para la política
Es tarde para la paz…

Matar es lo único que puede salvarnos la vida ahora
Matar es lo único que puede devolvernos
a nuestras esposas
a nuestros hijos
a nuestros hogares.

Matar… para no morir
Matar sin piedad
Matar sin misericordia
Matar sin remordimientos

¡MATAR…O MORIR

Cavemos las trincheras:

Cavemos las trincheras,
hondas como fosas,
húmedas como tumbas,
terribles como pesadillas.

Aceitemos los fusiles
limpiemos sus ánimas
quitémosle el óxido
que todo lo corroe.

Nuestras vidas dependen de ello
Un arma encasquillada
es un pasaje seguro
de sola  ida
a un féretro sin nombre…

La mitad de toda guerra es mantenimiento
la otra mitad es asesinato y muerte,
muerte, muerte, muerte y más muerte:
Muerte de los enemigos, muerte de los amigos,
muerte de la serenidad, muerte de la cordura,
muerte de los sentimientos, muerte de las emociones
muerte de las ilusiones, muerte de las esperanzas
muerte de la mismísima fe…

¿Qué queda después de una batalla?:

Fracturas, quemaduras, cortadas y cicatrices
hondas como el pánico que se instala en las entrañas
Y cadáveres y sueños rotos
Cadáveres flotando entre las olas
y peces y gaviotas comiendo sus residuos;
cadáveres alfombrando sembradíos
como festín para cuervos y zamuros
y familias desmembradas
y viudas fabricadas
y huérfanos construidos en serie
en ambos bandos…a distancia.

Puro Instinto:

El suelo se estremece junto a mi alma
con cada estallido certero,
con cada atronadora explosión;
cada vez más cerca,
cada vez más real
y alucinante.

Corremos de un lado a otro
buscando guarecernos;
caemos una y otra vez
comiendo tierra;
nos alzamos nuevamente
y volvemos a correr
de espaldas y en retroceso
mientras disparamos al frente.

¿Dónde están las malditas trincheras
que cavamos anteanoche?
En la confusión
no me percato de los compañeros caídos
no me doy cuenta que hay heridos a ambos lados de mi cuerpo
no estoy en mi cuerpo;
alienado totalmente como máquina sin freno
corro y disparo,
disparo y corro
sin consciencia
sin razonamiento alguno…

Ya no escucho
Ya no veo
Ya no siento
Ya no pienso…

Me he transformado en un reptil
en una fiera asesina
en una máquina mortal
en instinto puro…

¡Si!
Eso es lo que soy ahora:
¡PURO INSTINTO!
nada más

Ataques Nocturnos:

El enemigo aprovecha la noche para asediarnos.
No es una fiesta
ni esos son fuegos artificiales;
es una masacre:
los soldados caen ante las ametralladoras
al lanzarse sobre ellas como moscas sobre la miel;
el NAPALM lo incendia todo a su paso;
las bengalas que atraviesan la oscuridad nocturna
hiriéndola como saetas sin destino ni acomodo;
son balas depredadoras buscando a su presa,
alcanzando a su víctima
para morir en ella
como mueren las abejas al clavar sus aguijones.

Aquí,
no hay sitio para súplicas
no hay lugar para piedades
no hay tiempo para simpatías
no hay  afectos, ni querencias, ni aprecios
y el amor es sólo un cuento de hadas
tan lejano y tardío como las flores en invierno.
Aquí
hasta Dante habría temblado de terror
este es el edén ideal de Jack el destripador
este es el sueño fiel de Freddy Krueger
este es el mismísimo averno abriéndonos sus puertas
minuto tras minuto,
con cada esquirla
con cada mortero
con cada explosión
con cada sensación
de desasosiego…

El enemigo aprovecha la noche para atacarnos:
Dormir es otra forma de morir…

Naturaleza Indiferente:

¡Qué extraño!
La serena calma;
junto al rumor alegre de arroyuelos,
al trinar melodioso de las aves,
al cantar celoso de los cuadrúpedos
y más calma
contrastan totalmente
con el fragor de nuestras constantes batallas.

La Naturaleza indiferente
a los desmanes fratricidas del Homo Sapiens
sigue su curso evolutivo
en un desplante invicto y silencioso…

¡Cuánta paz Dios mío!
¿Cuánto durará?

PIM PUM PAM

¡Fueeeego!

¡Y aquí vamos otra vez!
Recomienza la carnicería

A La Carga:

Atrapado en una fosa dejada por la explosión de una bomba
rodeado de cadáveres ya putrefactos
sumergido en mi sangre, sudor y lágrimas
lágrimas resentidas, de desesperación
y odio y rencor y resentimientos…
pero
¿no sienten ellos lo mismo contra mi persona?
¿no es mi adversario tan humano como yo?
Tal vez incluso tenga una esposa
e hijos
una familia que ruega a Dios porque regrese con vida
como lo hace mi propia familia más allá de este infierno…

¡Noooo!
No debo pensar así, ¡me costaría la vida!
El adversario es mi enemigo
es un ser vil y asqueroso,
un salvaje
un desalmado
¿cómo lo mato si no me convenzo de ello?

¿Y cómo me mantengo vivo si no mato a quienes me agreden?

¡A LA CAAAAARGAAAAA!

Ni Buenos Ni Malos:

Nos reímos del enemigo en las pausas
y temblamos ante él en la lucha.
Es así como sobrellevamos esta guerra:
poniendo sobrenombres y haciendo sorna del contrario
para alimentar así el odio que nos impele a creer en la falacia
de que el contrario –y no yo- es el malo de la película.

Los descalificamos, denigramos, deshumanizamos;
para regar así el rencor que germina en nuestras almas
y para acrecentar el resentimiento que nos permite matar
sin escrúpulos, sin remordimientos, sin pensar siquiera;
y para; así,
mantenernos con vida
un día más
una hora más
un segundo más…

Pero en las guerras no hay buenos ni malos
hay intereses creados
hay tajadas de poder
hay porciones de territorio
hay geopolítica e imperialismo
-¡Codicia en ambos bandos!-

Pero no hay malos
y tampoco hay buenos
sólo hay soldados en las guerras
tratando de mantenerse con vida
a fuerza de matar a sus adversarios
en el frente de batalla…

Espectros:

La personalidad se deforma
ante tanta aberración dantesca.
El yo se desintegra.
Los fantasmas al fin asaltan mis sueños;
persiguiéndome y exigiéndome cuentas.

¿A cuántos habré matado ya?

Cuerpos desmembrados cubriendo el suelo
“yoes” desmembrados  colmando la mente.

Los espectros de soldados adversarios
me gritan entre sueños ¡ASESINO!
Me acusan de fabricar ataúdes y féretros
y huérfanos y viudas y llantos infinitos.

¡Asesino, asesino, asesino!
se repite como un eco la sentencia
que destroza todo signo de cordura…

Pero ¿qué otra cosa podía hacer?
¡Si la ley es matar o morir!
Matar y morir
Porque morimos otro poco
cae vez que cae un adversario
bajo el fuego insensible
de los rifles que empuñamos.

He muerto ya tantas veces
como enemigos he logrado abatir
He muerto ya tantas, tantas, tantas veces
que me provoca reír
reír para no llorar.
reír hasta la asfixia
reír hasta el deceso.

Soldado Desechable :

El soldado es desechable
Lo importante es mantener la posición
No ceder ni una micra de territorio
Vale más un nanómetro de tierra quemada
que la vida de un batallón de hombres:

He aquí la lógica de la guerra…

Los Perros de la Guerra:

Así hablan los perros de la guerra:

-Hay que defender el honor
Hay que defender la Patria.
Hay que defender la ideología
Hay que imponer un nuevo orden mundial
Hay que imponer al hombre nuevo…-

Terminado el conflicto
los perros de la guerra
recogen el Poder
el resto de la población
recoge sus cadáveres…

La Guerra Epílogo:

La guerra trae consigo hambre
La guerra trae consigo plagas
La guerra incrementa la miseria del hombre

Las rencillas se multiplican
Los odios se encarnecen
Los xenófobos se multiplican
como termitas que todo lo devoran.

Y las enfermedades
todas las enfermedades…

El trauma del soldado pasa de padres a hijos y de hijos a nietos
La desconfianza se arraiga en las familias como cáncer social
que perdura por centurias y milenios…

¿En verdad queremos más guerras?
Ya es hora de bajar a los héroes de sus pedestales
y a los mártires de sus  cadalsos.

¡DILE NO A LA GUERRA!

Autor: Felipe Antonio Santorelli
Alias: tonisan
Caracas (Venezuela)

 
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