es una tarde
mustia,
desabrida del otoño,
en esta tierra
estéril,raída y descompuesta,
donde la sombra
de un centauro,
pierde,
por un camino
en el llano,
entre álamos
marchitos,
a solas con su sombra
y su locura,
va un loco,
hablando a gritos;
allá lejos,
se divisa,colinas con maleza
y ruinas de iglesias viejas,;
el loco vocifera
a solas,
con su sombra
y su quimera!
lidia-la escriba imagen de la red
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