Marco mi piel con margaritas.
En la insistencia de la carne,
voy palpando un rojo infancia.
Por ahí anda mi pánico anónimo,
en esa vieja herida del olmo,
allá por los valles de ceniza
al norte del cosmos de la noche,
cabalgando sobre charcos,
sin fondo y sin lógicas formas,
contándole al perro del desvelo
sobre lugares y escenas lumínicas.
Mis palabras, son hojas al viento,
que enturbian los ojos del alma.
En mi tallo vivo por ti y en mis raíces,
simplemente un corazón herido.
