Era imperfectamente humana,
guiada por el agudo silencio,
asumió un porque para todo.
Guerrillera de partes diarios,
regresaba de ese no sentir
que guardan los inmigrantes,
con la certeza de una fruta
que algún día brotará raíces.
Dulce con amigos pasajeros,
breve con eternos amantes,
tuvo un sueño, uno solitario,
preparó sus penas como falda,
ayudo a que su alma emigre
hacia una buena actividad,
tenerse monja de un Ulises,
aquel homérico amor lejano
que la visitaba diariamente.
En esa vida eterna se disipó,
como trama fuera del tiempo.
Puso rumbo una tarde de abril
al mercado de los milagros,
y ella, persistentemente atea,
arrodilló su retal de piel muerta
para querer y que le quieran.
