A MÍ MISMO- Jaime Kozak

A mí mismo,
orillas del mar en tu costado besan mis límites.
Entre muertos germino la vida,
rezagada y solemne se abre paso
entre los humores del exterminio.
Arrogante y eterno el mar me llevó lejos,
arriba y abajo, huyendo de asesinos,
vivo entre ellos, disimulando.
Mientras, mí mismo, crece en las sombras
soñando el momento de despertar
y dejar de hacer, el muerto.

¿A DÓNDE IR?- Jaime Icho Kozak

¿A dónde ir?
A molinos de palabras.
Derribando la pereza en mi cuerpo,
tu cuádruple rostro en la mirada.

Ciego y clarividente,
donde mi sangre, gira,
a ritmo de verbo en las tormentas.

¿A quién ves cuando miras?
Cuando el mar desvanece el vuelo de la locura
y oigo tu voz, idéntica,
ajena.
Efímera.

CUANDO ABRÍ LOS OJOS - Icho Kozak

No detengo el espanto
ni los excrementos del amor
ni mundos fenecidos
desorientan mi vuelo.

No me oprimen distancias inaudibles,
ni nada ausente
ni tu mirada vacía me conmueve.
Quieto, escucho hojas que apartan mi paso,
funerarios hospedajes de olvido.

No estaba allí antes de haber llegado,
no cuento arenas sin historia
ni odio mentiras que anegan codicia,
no me asustan fantasmas, incestos coagulados.

No me detienen ráfagas ni arrasan mis nervios,
la estupidez de viejos paquidermos de esfínteres bajo tierra,
ni me someto a perchas desoladas,
chalecos de fuerza o imposturas.

Intento escribir un epitafio para una tumba inexistente,
para un escritor de libros desconocidos,
libros rotos arrojados a la mar.

Escribir para borrar o imprimir soplos contra el olvido.
Para desocupados forzosos,
desposeídos como flor seca entre páginas,
entre portadas, viaje caído.

Escribir un epitafio al despertar,
se me hace música para puertas estrechas,
me recuerda sienes plateadas, frentes marchitas,
ceremonias de bibliófilos amnésicos,
súbitas mareas, azares del hambre.

Espejos tapados.
Hijos llorando divisones perdidas.
Seca sangre derramada clamando venganza.
Poetas muertos, devoradores de silencios,
aniquilados en caminos de dioses,
si es que alguna vez existieron
en sueños que vivían en otros sueños.

Cuando abrí los ojos ya estaba muerto
y pregunté quién era ahora.
Un iluso más del patético éxodo de letras y amores.
Un ex-amigo como decía.
Recuerdo vibrante en íntima patria de sombras.
Mención en necrológicas de poetas pobres,
transhumantes anónimos.

Recuerdo humos de barcos dentro de botellas.
Un automóvil atropellando un ferrocarril.
Un movimiento triste del ancho río y la corriente muda.
Un simple resto del verano que llegó a su fin.